Mirror: The Disturb., Vita nostra brevis est.

[Genazi >>>]

Полагаю, все те, кому я благодарен за то, что могу видеть все это безобразие здесь и сейчас – знают это. Еще раз – мое спасибо вам за… за то что вы есть, и за то, что вы помогаете.

Любая история, сколь рано бы она не началась, все равно приходит к своему логическому (или не очень) завершению. Рыцари побеждают драконов, принцессы выходят замуж, Белый Бим Черное Ухо трагически погибает, а Нео побеждает Агента Смита, аминь. Все эти истории заканчиваются там, где их заканчивает Рассказчик – но порой даже ему самому неизвестно то, что случится позже.
Возможно, рыцари потом получают нагоняй от местного сообщества друидов. Возможно, принцессы жестоко разочаровываются в браке и уходят в монастырь. Возможно, Белый Бим является по ночам к своему хозяину в виде жуткого привидения. И очень даже возможно, что это всего лишь разветвления Y.
Логично было бы считать, что концом нашего существования является смерть. Все. Дальше ничего не будет. Пустота. Обливион. Забвение. Так? НЕТ, НЕ ТАК! По крайней мере, в этот момент. Сейчас. Здесь.

<Людям, не терпящим всякого рода лирические вставки, следует пропустить текст набранный курсивом>

Осколок нуль. Здравствуй.

«When the party's over
You got no way to go…»
Morcheeba

«Когда вечеринка закончится
Тебе некуда будет идти …»
Morcheeba

Здравствуй. Я говорю.
Последнюю неделю меня одолевало все сильнее и сильнее растущее чувство повторяемости собственной жизни. Наивно и закономерно, скажете вы, и будете полностью правы. Подобные чувства настигают нас приливами, как волна - забивая ноздри отвратительной соленой водой, она заставляет нас пережить несколько неприятных мгновений, но потом спадает. Откашливайся, выплевывая из носа слизь, принимай степенное выражение лица - ты жив, ты, конечно, жив, твое существование небессмысленно. Многим людям и не снился твой дом, твое положение, твоя карьера. Ничего выдающегося, конечно, но все же неплохо, совсем неплохо... В конце концов, есть ведь и приятное, правда? Да что там, ты вполне доволен жизнью...
В таком самоубеждении состояли все мои вечера перед зеркалом. Я отчаянно пытался уговорить свое отражение в том, что оно вполне благополучно, что оно правильно существует, и никто в целом мире не сможет показать на него пальцем и сказать "неудачник! ты зря растратил драгоценную жизнь!"
Никто.
Кроме того, кто сидит за отражением.
Когда-нибудь это должно было наступить, рассеяно думал я, взвешивая в руке тяжелый, как белый карлик, пистолет. Ужасно, почему он так много весит... его с трудом можно дотянуть до виска. Ах да, так вот когда-нибудь это должно было наступить - день, когда волна не схлынет.
Здравствуй, я говорю. Я не совершил ничего, за что ты можешь полюбить меня, мое прекрасное отражение. Ты избавлено от всех моих свинцовых петель на шее, ты появляешься только по вечерам, когда я подхожу к зеркалу. Когда я днем - работаю, забиваю уши и голос трепотней с бестолковыми людьми, поглощаю тонны нелепой пищи, запиваю из гектолитрами разжижающих мозг напитков - где тогда, мое прекрасное отражение? Ты уходишь куда-то в предел за той стороной, и мне хочется верить, что хотя бы там ты находишь для себя... то, что не наполняет череп отвратительным запахом тусклости.
Тусклость пропитала все. Я переставал чувствовать цвета, звуки, даже вкус пищи стал казаться одинаковым - и все из-за того, что проклятая волна перевернула его, закружила и забыла остановить, оставив вечно повторяющийся вопрос "зачем? ради чего?.."
Кажется, был один-единственный способ напитать этот пересохший родник. Они говорят, новые ощущения. Вернуть жизни остроту, так? Прекрасно. Здорово. Что-нибудь острее пули в висок - знаете?
А на случай, если и это не сработает - ну тогда я просто умру. Знаете, я выбрал беспроигрышную стратегию. Или я осознаю остроту вкуса, или я заканчиваю с этой проклятой жизнью, навсегда развяжусь со своим бессмысленными телом и вялой душой, которая за всю тысячу таких холодных вечеров не сделала для меня ничего кроме грязных, пусть и справедливых, обвинений.
Я все это затеял ради двух вещей. Дрожи пальцев и ощущения, как замерзают мои волосы на голове, предчувствуя, что сейчас все закончится. Это прекрасное чувство и я наслаждаюсь им. Я уже не помню, когда в последний раз так исступленно боялся - должно быть, в детстве. Мне ужасно хочется отнять руку, я даже не буду лгать, что полон решимости - да, я колеблюсь, но мне это и нужно.
А еще... да, вот еще что. Мое прекрасное отражения, я хочу подарить тебе свободу. Больше ты не будешь привязан ко мне. Больше тебе не нужно будет приходить сюда и смотреть в мои пьяные глаза. Встань и иди. Сейчас мое тело упадет, выронив этот чудовищно тяжелый пистолет из пальцев - но отражение встанет и пойдет.
Рука дрожит. Как все-таки это глупо... и как я рад, что все-таки решился.
Выстрел.
И - в последний момент, когда пуля, должно быть, только скалится из жерла...
Прощай, мое отражение.

…
Первое что я ощутил, после того как кусочек свинца просверлил в моем мозге узкий и горячий туннель – чувство… Чувство тяги. Такое нелепое ощущение. Словно что-то манит тебя магнитом, скручивает, искажает и вытягивает в тонкую нитку. И холод, колющий тысячью иголочек холод. Как будто выставили на январский мороз в одних штанах и майке – такое вот прозаическое сравнение.

Что это было? Не знаю. Кем или чем я себя ощущал?.. Дымом. Духом. Субстанцией. Как в тех самых дешевых романчиках, или в передачах про «необъяснимое» - одновременно и легко и пронзающее серо стало все вокруг. И ни вдоха, ни выдоха – грудь сдавило тисками, не отпуская долго-долго, словно бы я под толщей мутной воды. Нет ни глаз, ни ушей – но я видел и слышал, а самое главное – чувствовал как из семидесяти пяти килограммов биомассы, будущего удобрения для фикусов, вырывается тонкая и хрупкая серебристая ниточка – квинтэссенция меня.
Вырывается, и разрывается под рычанием неизвестно откуда взявшегося ветра – ветра Стигии, отвратительно холодного, отвратительно знобящего - этот ветер уносил тусклую проекцию «меня» куда-то…Куда-то. И тогда, на грани между миром, который ненавидел, и миром, которого боялся, я вдруг понял, что…

… Я всегда ненавидел свое отражение.

Осколок первый.
В которой ведутся многозначительные беседы о Жизни и Смерти, Королях и Капусте.

Первое ощущение. Холод. Дьявольский холод. Это не тот морозец, который заставляет тебя содрогнуться на секунду, и поглубже закутаться в плед. Это совсем не тот ветерок, что заставляет кровь прилить к щекам, что кусает нос и играет с облачком пара из твоего рта. Нет. Это… Это… Как будто все тот же ветерок, как будто все тот же морозец. Но внутри. В нутре. Если бы я знал точно, я бы сравнил это с вакуумом в груди. Или кусочком космоса в сердце. Звучит поэтично, да? Но это только из-за того что я писатель – посредственный, но все же писатель. Писателишка. И даже загибаясь от мерзлоты, я только могу искать метафоры и аллегории, вместо того, чтобы… Звучит жалко, не правда ли?
А собственно, я вряд ли смог бы что-нибудь сделать. Ни пошевелиться, ни раскрыть рот – губы слиплись от слизи. Но для моего ослабленного тела, даже ссохшаяся пленка слюны на губах была подобна стальной печати. Итак, я лежал на мерзлой земле, в совершенно нелепой позе, измученный, умирающий и никчемный – как будто кукла у которой кончился завод. Или, кукла, которой перерезали ниточки.
В этом состоянии я находился довольно долго. Час-два-три, не скажу точно. Может даже день. Время будто смазалось – разница между секундой и годом стала для меня просто забавной. И когда я уже хотел закрыть глаза, прекратить считать минуты-недели, я услышал… Да, я услышал! Услышал, впервые! Шум чьих-то шагов. О, этот благословенный звук! Восхитительнейший звук!
- Черт. Мика, иди сюда скорее! Тут к нам… Кхм. Подарок, – Это был грубый мужской голос. Куда там до тонких голосков хористов, или мурлыкающих ноток ораторов. Нет, этот голос был топорен, резок и безыскусен. Но все же… Все же… Все же как я рад его слышать! К черту Шопенов, Моцартов, Бахов – никто из них не валялся на холоде почти бесконечность, в ожидании хоть каких-либо признаков жизни! Звуков. Лиц. Тепла.
- О. Это просто ОТЛИЧНО. Почему именно сегодня? Нет, ну правда? – Усталый, слегка раздраженный женский тенорок. И ты, и ты прекрасная! Я уверен, прекрасная девушка. Не молчи, не молчи – говори. Пожалуйста.
– Ох. Ладно. Поздравляю, Дим – ты нашел полутруп. Что ты с ним дальше будешь делать?
- Я? Ми, не пойми меня неправильно, но скорее, что ТЫ с ним будешь делать. Ты.
Я совру, если скажу, что понимал хоть слово из того, что они несли. Да это и не нужно было. Как обезумивший от жажды, я пил из этого источника… Ох, пафос. Ну и ладно. Пил. Никогда не думал, что могу так соскучиться по человеческим словам.
- Ты… Ты же не думаешь что я… Что я потрачу…
- Потратишь, – В голосе мужчины явственно послышались настойчивые нотки, - Я на нуле практически. Более того – как ты себе это представляешь? Думаешь, я из этих самых?
То, что ответила милая девушка, вряд ли можно приводить здесь. Хотя бы из чистой жалости к вам, мои дорогие слушатели. Тем не менее, если судить по обреченному вздоху – она явно подчинилась более авторитетному спутнику. И, судя по всему, ей это не нравилось.
А дальше… Я могу назвать это одним из самых странных событий в моей жизни. Вернее, самым странным. Некоторое время я слышал только чье-то сопение. Наконец…
- Отвернись, чертов ублюдок.
- Надо же какие мы нежные.
Они обменялись этими короткими фразами так, словно это уже было рутиной. На мгновение, мне показалось что подобные ситуации для них не являются чем-то из ряда вон выходящим. Странно, не правда ли?
Через мгновение, я почувствовал дыхание на своем лице. Мягкое, теплое дыхание. Пахнущее мятой и какими-то специями. Влажное.
- Вот же… От него воняет!
- Давай-давай. Взялась за гуж…
- Я тебе это припомню, Дим. Когда мы найдем страшную полутрупицу – отдам её тебе. И причмокивать заставлю.
- Пфф…
Дыхание. Тепло. Запахи. И холод, вакуум понемногу рассасывается. Исчезает – словно и нет его. Я чувствую прикосновение губ. Не подумайте – все не так пошло, как кажется на первый взгляд. Это напоминало искусственное дыхание, первую помощь, что угодно – но не поцелуй. Это было лучше. Мягкое, янтарное тепло протекло через горло, горячим комком опустившись в желудок, обволакивая холодную льдинку в груди, что исчезает с тихим шипением. Тепло. Наконец-то Тепло.
Когда я открыл глаза, первым что я увидел, было лицо моей спасительницы. Она смотрела на меня сверху вниз, пристально, изучающе.
- Хм. Порядок, Дим. Жив.
- Жив? Ну что же… Добро пожаловать в нашу миленькую помойку, «живущий». – Голос Дима был наполнен горькой иронией.
… Наверное, небеспричинно.

[Сейден >>>]

Привествую.
(пост принадлежит целиком и полностью Genazi)

Итак, здравствуйте, дамы и господа. Хочу вас предупредить, что с каждым прочтенным словом этого текста вы теряете один декаджоуль Тепла по системе Мейгеля, принятой среди Пандемониума и всех остальных фракций, достаточно безумных для того, чтобы понимать ее рациональную необходимость. Поэтому рекомендую вам пропускать слова, предложения, даже целые абзацы - целее будете.
Меня зовут Амели, я не женщина, а вы, если продолжите так ухмыляться, получите в морду. Каким образом? Ха-ха, элементарно - каждое слово в ваш адрес, прочтенное вами, отнимает ваше драгоценное Тепло. Не читать вы не сможете, не обольщайтесь. Я обманул вас двумя строками выше (перечитали! Хха! Опять попались!).
Вы в ловушке. Выхода нет. Придется вам внемлить всему, что я говорю, и надеяться на то, что когда моя речь подойдет к концу, от вас останется немного больше, чем вялый стебель петрушки, перемороженный в морозилке.

Прежде всего – вы мертвы. Ага. Сдохли. Прекратили существование. Записаны в книжечку. Откинули копыта. Склеили ласты… Ой, что-то я увлекся. Но, так или иначе, вы действительно мертвы. Ну, или по крайней мере «не живы». Не хихикайте маниакально, то, что вы «не живы» вовсе не значит, что вам пора искать подходящий гроб и черный фрак. Кусать прохожих за шеи не стоит – зубы обломаете, честно. Вы не вампир. И не зомби. И много чего «не». Вы труп. Вот и все.

С вашей нежизненной ориентацией мы вроде бы определились. Я СКАЗАЛ «ОПРЕДЕЛИЛИСЬ». Или вы думаете, что я согласен выслушивать ваше нытье «Ах как такое могло случиться!?» за тот мизер, что мне платят? Большая ошибка. Я вынужден провести в вами этот экскурс не потому что я этого хочу, но потому что если я его не проведу – вы загнетесь окончательно когда придет время очередного Тумана. А так как времени до него осталось не так много как хотелось бы, мы с вами идем по ускоренному курсу.

Правило первое. Береги-Тепло-или-утухни.

Что такое Тепло? Мгм… Сложно объяснить. Некоторые говорят, что это нечто вроде vitae – силы Жизни. Могу сказать уверенно – бред. Жизни у нас нету и не будет. Если быть точнее, то Тепло – сублимат. Сублимат того, что давало нам повод для жизни. Жизнь-жизнь-жизнь…Тьфу. Тепло от прочтенной книги. Тепло от симфонической музыки. Тепло от грязной оргии в свинг-клубе. Или от снов. Или от веры. Любая деятельность, связанная с духом, эмоциями, плотскими удовольствиями и\или удовольствиями эстетическими (равно как и неудовольствиями, к слову) порождает тепло. Как побочный эффект. Странно, но в нашем случае, этот самый побочный эффект стал определяющим и единственно важным. «В чем подвох?» - спросите вы. «Мы можем получать удовольствия, веселиться, радоваться и выделять Тепло – следовательно…» А ничего не «следовательно». Ибо вы дохлы. Трупы эмоций и ощущений не испытывают. Вот вы вспомните – когда вы лежали паралитиком на земле, что вы чувствовали? Держу пари, только мучились от холода и предавались пространным рассуждениям о своей горькой судьбе. Отстраненно. Будто и не с вами. Так вот… Это состояние – состояние Пустоты. Объясняю популярно – если в вас нет Тепла, значит вы совсем труп. Оболочка способная мыслить. Для движений, для ощущений и чувств требуется этот поганый сублимат. Который, как ни странно, имеет свойство испаряться – испаряться довольно-таки быстро.

…Собственно… Мы только и занимаемся тем, что ищем тепло и… И жрем его. Дабы не загнуться. Вот и все.

Правило второе. Бороться и искать. Найти и…

Где же, где же искать столь нужную вам дозу человеческих эмоций? А я вам отвечу: Зеркала. Не смотрите так. Зеркала. Обычные. Посеребренные сзади кусочки стекла. А знаете что в них? В них мир живых. Зазеркалье. Ирония, верно?
Зеркала раскиданы по этому месту практически… Ну, их много. В заброшенных домах. На улицах. Растут на ветках кустов. Тьфу. Не смотрите так, говорю вам. Ваше неверие временно, и продлится ровно до тех пор, пока вы сами не увидите, увидите своими мертвыми глазенками. Зеркала наше проклятье. Зеркала наше благословение. Зеркала – это зеркала. Они служат проводниками Тепла. Это брошенные взгляды девочек, которые остановились перед выходом полюбоваться на новую шляпку. Это невеста, что прихорашивается перед венчанием. Это робкая улыбка самому себе. Или убийство. Или измена. Или… много или. Факт в том, любая поверхность, способная отражать переносит в наш мир частичку тепла.

Правило третье. Свет мой зеркальце…

Не думайте, что вы можете получать живительную эссенцию так легко. Типа – пришел, посмотрелся в стекляшку, увидел что-то приятное (ну, или неприятное), и воодушевился. Так-то оно так, конечно. Но помимо этого… Ага, чувствуете подлянку? А подлянка вот где – помимо положительного или отрицательного, вы получаете бесплатный бонус – дозу искажения. Типа радиации, ага.
Видите ли, дорогие мои немертвые. Вы немножко призраки. Ну, или множко призраки. Короче, вы не совсем плотны. Эээ… То есть… Вы из плоти, но не из такой. Черт. Не знаю, как это объяснить.
Зеркала искажают. Чем ближе вы к нему – тем большую дозу искажения получаете. Чем это опасно? Всем. Вы можете стать психом. Или уродом. Или и тем и другим вместе. Каждое зеркало действует по-разному. Иногда у меня возникает ощущение, будто бы они живые.
Ладно, небольшие дозы искажения не так опасны – это проходит. Долго, нудно и больно, но проходит. Чем больше – тем дольше. Дилемма, так сказать.

И еще. Никогда. Не пытайтесь. Вмешаться в события по ту сторону. Вы зрители. А когда зрители вмешиваются в спектакль, нарушителя спокойствия выдворяют из зала. Намек понят?
Тем паче – не пытайтесь что-нибудь сделать с зеркалами. Не пытайтесь их сломать. Разобрать. Разбить. Поцарапать. Если вы, конечно, не хотите превратиться в местный аналог Квазимодо или Ганибалла Лектора. Навечно.

Правило четвертое. Туман.

Вам никогда не приходило в голову, что вы только гости на этой грешной земле? Так вот, не думайте что после смерти вы попали туда, куда надо, или туда, где можно считать себя единственно главным. Помимо нас, тут есть еще кое-кто. Или «кое-что» - зависит от точки зрения и вашего взгляда на одушевленное-неодушевленное.
По Пустошам, что вокруг города иногда ползают… Твари. Лучшего названия не подобрать – «Твари». Искаженные, гусеницы всякие… А еще есть Туман.
Туман - это что-то вроде полуразумной субстанции, наверное. Белое гадское облако, прожорливое до нас. Или того, что внутри нас, смекаете? Если вы попадаете внутрь этой гадости – обратно выйдете только в качестве паралитика-полутрупа без унции тепла.

*слышится тихое шипение*

А, и да. Так как я общаюсь с вами дистанционно, эта гадость меня не тронет. А вас – вполне возможно.

*сдавленный шепот*

Гм… Вы быстро бегаете?

*истерический крик*

Эй, не все так плохо – мы вас оживим… Наверное.

*суета сует*

Спасибо за внимание, я рад приветствовать вас в Зазеркалье.

*тишина*

[Genazi >>>]

После прочтения этого краткого «вопросо-ответного» поста, в принципе, есть шанс что кое-что прояснится. Если не прояснилось решительным образом ничего – мы продолжим играть в «я спросил – ты ответил».

В. Как, в общем и целом, выглядит мир зазеркалья?
О: Представьте себе некий… Очень холодный, и очень серый мир. Бесцветная степь с редкими проплешинами каких-то пыльных кустов, что растянулась на сотни километров. Посмотрите вверх – вы едва ли увидите что-либо, кроме сплошной пелены серых облаков, без какого-либо признака светила. Ни Солнца, ни Луны в этом мире нет – источники света если и есть, то скрыты от вас. Посмотрите влево, или вправо – только степь, что размывается и расплывается через каких-то несколько километров.
В условном центре всего этого условного великолепия стоит город. Вернее, Город – имен у него множество, имен неприятных, гадких по своей сути, но ни одно из них не смогло охарактеризовать его полностью. А посему – все зовут его просто городом. Улицы его – довольно удручающее зрелище. Создается такое впечатление, будто бы он умирает и разрушается много лет, но вот все никак не исчезнет окончательно. Ветхие трущобы, полурзрушенные дома, обшарпанные здания и дороги покрытые сетью глубоких трещин… Вы уже понимаете, какое настроение все это должно создавать. Серые краски. Полуразрушенные дома. Запустелые комнаты. Мертвое, или почти мертвое - все.
И только огромная, темная башня-шпиль, что почти касается высоких облаков своим острием, хоть как-то выделяется из всей этой атмосферы (хотя многим кажется, что только дополняет её по сути своей).

В. Каково количество жителей этого самого Города?
О: «Жителей» города - несколько десятков тысяч, но он слишком большой, а посему – выглядит довольно-таки запустело. В некоторых его районах и днем и ночью царит суета, но в большинстве – вам сильно повезет, если за сутки вы наберете хотя бы с десяток жителей.

В. Тобишь, это место полностью состоит из аварийного состояния зданий и… разрухи?
О: Примерно так. В основном. Нет, ближе к центру - Башне, располагается элита, цвет Фракций - но даже там... строить не из чего. Максимум, что можно себе позволить - чистота, и относительное убранство. "Роскошь" в самом обычном её понимании могут позволить себе только Фактолы - представители фракций.

В. Фракции? Фактолы?
О: По сути дела, городом управляют девять исторически сложившихся фракций, условно делимые на три подгруппы - Звук, Плоть, Дух. От духа - Смоукеры, Танатос, Проповедники. От плоти - Фрики, Сибариты и Морфинисты. От звука - Пандемониум, Молчащие и Певчие. В каждой фракции присутствует альфа-самец Фактол, проще говоря - её лидер. Девять Фактолов образуют Совет, председателем которого, в данный момент, является Фактол Смоукеров, как лидер самой многочисленной фракции.
Чем обусловлено появление подобной извращенной системы власти? Скажем так, мир зазеркалья имеет несколько иные взгляды на способности человека, на то, что ему дозволено, и то, чего он делать не сможет. Так или иначе, в разное время и при разных обстоятельствах, каждый из создателей определенной фракции… изучал некие особенности взаимодействия с этим миром. Все те, чьи изыскания увенчались успехом сумели организовать некую замесь из религиозного культа, сборища по интересам и школы – именно это представляет собою каждая фракция.
Говорить об особенностях и внутреннем устройстве каждой из фракций – слишком долго, поэтому, я, пожалуй, отбрехаюсь тем, что это «секрет».

В. Как пополняются ряды… неживых, скажем так?
О: Методом смерти. Пардон, кривая формулировка. Достоверно известно, что в Зазеркалье попадает не каждый – говорить о точном соотношении несколько несерьезно, но можно предположить, что… Один из нескольких тысяч умирающих ежедневно. Это много, если брать в учет число жителей города? Возможно. Но есть еще несколько обстоятельств, о которых будет рассказано непосредственно в прикле по бааальшому секрету.
Умерший, хаотичным образом выкидывается на земли Зазеркалья, где на него, если повезет, набредет патруль Смоукеров, у которого, собственно и цель такая – находить полумертвых, и давать им «второй шанс». Поскольку у только попавших количество тепла на минимуме, искать патруль самим у них сил нет – на поддержание жизнеспособности в течении десятка-другого часов уходит все, что имеется.

В. Что требуется от квенты и персонажа?
О: Ориентировочно, игроки являются своего рода неофитами, только что попавшими в тот мир. Соответственно, требуется стандартный квент. Возраст, внешность, имя, биография. Но, пожалуй, тут есть небольшая особенность. Требуются… Якоря. Все то, что держало персонажа в том, «живом» мире. Страсти. Увлечения. Хобби. Родственники, близкие, любимые, словом все, что незримо связывает его с миром живых. Описывать смерть вашего персонажа… по желанию. Если вы хотите, чтобы это было для вас сюрпризом и доверяете вкусу мастера – можете оставить эту страницу вашей жизни пустой… пока. Ну, и PM.

В. Ты этот прикл вообще собираешься вести, а?
О: Проклятье Дженази все еще незримо висит над каждым его приклом. Хыхыхы. Но… Мы ничего не теряем, так ведь?

[Хелькэ >>>]

Закрываю, ибо прикл так и не начался.
С учетом количества инфы, которая тут есть - в архив, пожалуйста.
Цензор Хелькэ