Сквер поэтов

На город неспешно опускался вечер, листва деревьев и яркие скамеечки тонули в тенях. В сквере еще царила тишина.
Здесь по вечерам собирались те, кто просто любил читать - или слушать - стихи... свои и чужие...
Она пришла сюда первой. Огляделась. Нет, никого кругом. А нужно ли это?..
Она вытащила из кармана помятый листок и прочитала тихо:

Отражение

Глаза в глаза,
Рукой об руку,
В твоих очах – моя слеза,
И голос твой
Ожившим звуком,
В моих устах – твои слова.

В твоих руках –
Огонь надежды
В моих – лишь мертвой лампы жар,
Мой свет фальшив
Он гаснет прежде,
Чем сгинет твой ночной кошмар.

В моих делах –
Твое движенье,
Моя душа – в твоем тепле,
Поверь, ведь я –
Лишь отраженье,
Застывший призрак на стекле...

За критикой - в "Башню гарпий". За дружеской беседой - в Мансарду (ПМ Соуль и Darkness).
Здесь только творчество.
Джет

Сообщение отредактировал higf - 19-03-2011, 14:11

Робкая вечность,
как верность себе, -
длительность времени
в танце:
движется плавно,
скользит налегке,
вспыхнет -
в ней нет постоянства.
Вечность подвижна,
я - вместе с ней:
смена ответов и истин,
что-то уходит, а что-то ясней
выступит,
сможет родиться.

Будто со дна поднимаясь,
спускаясь с небес, -
знание ль, мудрость ли, смысл -
вновь обретает значение старый предмет.
Выцвел? Едва ли. Не выцвел.
Яркою краской взыграл,
новой эмоцией, мыслью.
Глубже на сердце запал,
больше во мне пробудился.

Солнце восходит, заходит -
день ото дня,
но неизменным светилом
в небе ярится.
Бабочка дикая -
вечность и я -
быстро меняясь,
собой мы успеем случиться.

26-27.03.2011

Сохрани меня, дождь, теплым пологом медленных снов
Укрывая от боли, надежды и тихой печали.
Мне судьбу отменили, забрали, а новой не дали,
И текут по ладоням слезинки несказанных слов.
Отпусти меня, дождь, как пускают стрелу с тетивы,
В непроглядную полночь, где пляшут степные зарницы,
Подари мне полет, подари оперение птицы
И тяжелый, густой, всеобъемлющий запах травы.
Позови меня, дождь, тихим голосом, новой судьбой,
До которой на крыльях минувшей судьбы не подняться -
Ты же знаешь, что я никогда не умела сдаваться...
Сохрани меня, дождь, отпусти, позови...
Я с тобой.

***
Ледяная роса обжигает нагие
колени,
На холмы опрокинулась чаша
с осенним вином.
Мне приснился июньский
закат, земляничные тени,
Перечеркнутый взглядом и
взмахом руки окоем.
Что-то дрогнуло в мире,
сместилась орбита планеты,
Звезды стали парадом, и осень
вступает в права.
Лишь во сне и осталось такое
короткое лето,
На вершине холма, непримята,
кивает трава.
Горизонт на две равные части
рассветом расколот,
Ночь стекает по травам в
уснувшее крепко село,
На ветру, на холмах, на душе -
обжигающий холод,
Только в памяти тихо и ровно
струится тепло.
Но пока над холмами
бездонно, безмолвно,
безбрежно
Дышит небо, и знает, что мы
никогда не умрем...
...в окна смотрит рассвет,
ледяной, как последняя
нежность,
И холодный июль,
обернувшийся вдруг
сентябрем.

Сегодня гость был глух и нем,
(и лихорадочен немного),
Не проронив на стол ни слова,
Он молча съел свой пресный хлеб.

Ушел, собрался, встал, решив,
Что рот открыв, он насмешит
Хозяйку дома и прислугу,
Что рот открыв, сверзится в лужу...
А отказавшись говорить,
И слышится гораздо хуже.

Ущербный месяц встретил гостя,
Лаская стопы у порога,
(истертые в пяти дорогах),
Осыпан пылью из подмостьев,
Как будто пес - примерный постник,
Как будто пес, польщенный костью.

Не попрощавшись, скрыв лицо,
Остановившись у колодца,
Украдкой гость взглянул в окно,
И встретил взгляд яснее солнца.

Утоп и месяц в том колодце,
Что псом ласкался; пять дорог...
И черный луг стал снежно-белым,
И тот, смолчавший - он продрог.

Мир встал на голову, как шут,
Но что-то обрело свой лад,
Где песню молча все поют,
Спасенье наше - робкий взгляд.

Взаправду может дома нет?
Хозяйка - тот же самый гость?
Под маской лик светлее кости.

А... Может гость и вовсе гостья?..

Моё почтение.
Ну не мог я пройти мимо вот этого...

Эпиграф

Ущербный месяц встретил гостя,
Лаская стопы у порога,

Не одна Мария Магдалена,
Вымыв ноги их отерла волосами.
Подражатели, и это несомненно,
Там и тут чуть позже воскресали.
Но, увы, иной был смысл вложен
и утрачен прежний смысл чистый -
Что-то для тех игр, что на ложе,
Ну а что - в репертуар фут-фетешиста.
Только нет ограничения для роста!
Видим мы, как обойдя все эти толпы
Вдруг ущербный месяц встретил гостя
И ласкает у порога его стопы!
Оскорбить поэта — это просто
Нету в том ни славы и ни прока,
Только стопы всё же он ласкает гостю
Или стопы есть и у порога???
Ох уж этот месяц, шалунишка!
Как бы я боюсь чего не вышло!
Ласки стоп порогу(гостю?) - это слишком,
А ну как ласкать захочет он и выше?!

Эпиграф

и под ноги
Влага шепчет ни о чём.

Просыпаюсь я в тревоге,
Просыпаюсь удручён -
Я встаю, а мне под ноги
Влага шепчет ни о чём!
Она шепчет мне за руки,
Через уши, на пупок!
Я испытываю муки,
Я испытываю шок!
Ну и ладно бы о важном,
Так ведь шепчет — ни о чём!
И хожу, зараза, влажный
И ни разу не учён...

Сообщение отредактировал Момус - 18-07-2012, 5:53

Ничто не постоянно, даже смерть,
Ведь умерев, мы становимся частью Вселенной.
Конечно, хотелось бы как-то суметь
Стать после смерти частицей нетленной.

Быть может, я стану великой рекой,
Текущей спокойно в зеленой долине.
А может, песчинкой - из тысяч одной,
Гонимой ветрами по желтой пустыне.

Надеюсь, что все, чем могла бы я стать,
Будет жить долго, пусть и не вечно.
Об этом и буду я в жизни мечтать,
Но - ближе к старости. Юность - беспечна.

Не хочу писать о печали - без меня ее слишком много. Этим утром птицы кричали, провожая лето в дорогу, за окном - молоко разлито, осень близко и горя мало, и звенят серебром копыта рыжей лошади на увалах. Этим утром уходит лето - не держи его, ветра ради, эта песня уже допета, тают в небе тумана пряди, налились синевой озера, кто-то золотом тронул листья, и ложится по косогорам свет хрустальный, осенний, чистый... Не хочу о тоске и грусти - видишь, осень заходит в двери, обнимает и не отпустит, даже если в нее не верить, осень смотрит в глаза и в душу, осень топит в холодном взгляде, вырывается свет наружу - не держи его, неба ради! Дальше будет осенний ветер, будет золото листопада, и на ломком седом рассвете долгожданная нежность взгляда...
Не хочу о слезах - устала, птичья стая в дорогу манит, скоро облачным покрывалом ледяной горизонт затянет, будет плакать дождями осень, будет ветер ладонью гладить, и никто ни о чем не спросит...
Не держи меня, Бога ради...

Моё почтение

Расскажите мне сказку, право,
Чтобы фабула – мутной эмалью.
Ах, у сказок - с фабулой туго, ну, какая ж досада…
Чай глотая, точно отраву,
Объясните, что сказок - их мало,
И они не сильнее словесных батманов де Сада.
Расскажите мне сказу… сказку,
Чтобы страхи все, точно под лупой.
И бродило по комнате лёгкое жуткое эхо…
Напитав сарказмом гримасы,
Просветите, что сказки – лишь глупость,
И ничуть не умнее словесных экслибрисов Эко.
Расскажите мне сказку, ту, что,
Лишь реальности косвенный слепок,
Чтоб не вспомнить о том, что все средства оправданы целью…
Уколовши улыбкой штучной,
Огорошьте что сказки – нелепость
И нисколько не краше словесных изысков Коэльо.

Сообщение отредактировал Момус - 24-07-2012, 22:33

Deep purple

Синий пахнет туманами,
Чужими далекими странами,
Свободой, пижамой в полоску
И дымом в твоих папиросках.

От белого пахнет холодом,
Постелью, ватой и голодом.
Его чистота обманчива,
А запах болотно-вкрадчивый.

Не то фатой, не то саваном,
Не ландышем, но и не ладаном.
И лишь, когда я с тобой
Белый пахнет луной.

Зеленый пахнет как яблоко?
Увы, бывает по-всякому:
Абсентом сладким и жгучим,
Морем – бескрайне-тягучим.

Всем, что отдано даром,
Мхом и… немного правом
Еще на одну улыбку,
Когда совершишь ошибку.

Оранжевый пахнет детством,
Орущим котом по соседству,
Веснушками вдоль по спине
И солнечным светом в окне.

Красный - шипами и зрелостью,
Бархатом, бисером, ревностью.
Очень густой и нервный
Запах, что выцветет первым.

Deep purple твой пахнет любовью,
Почти как чернила, но с кровью,
Сгустками страсти и ленью,
Deep purple твой пахнет сиренью.

Изменой, разлукой и нежностью,
Одной на двоих неизбежностью:
Тебе нипочём не узнать -
Ты тот, кто дает дышать.

Ушедшее

Старые шторы и пыль подоконника.
Шепот домов.
Ночью, в палате, про холод покойников:
Визг – будь здоров.

Речи, застывшие мрачными скалами,
Волны надежд.
Чистое счастье душистыми травами,
Лаской одежд.

Где-то хвойный, а где-то – тропический
Лес мелочей.
Будто эхо в горах, культ языческий
Старых вещей.

Красная книга всех видов опыта…
Прямой эфир.
Все время, на уши, настойчивым шепотом
Памяти мир.

Навеяло на мотив... Кто смотрел - поймет чего

Мой муж - волшебник...
Не жизнь, а сказка.
Вот только, наверное, чересчур.
За каждой улыбкою - грустная маска
И театральность для юных дур.

Лопочут восторженно:
"Ах, это чудо!"
И ручками машут вот так, манерно.
А я его знаю, я помнить буду,
Что каждое чудо - обыкновенно.

Я за каждым эффектным
Вижу дешевое,
А за каждым обыденным - яркий свет.
Для меня лишь объятья его - основа.
А вот в пафосной магии чуда нет.

Этот город танцует у меня на руках.
Раздевается. Просит его отыметь.
Я не знаю, зачем он пришел сюда.
Я не знаю, зачем в руках моих плеть.

Наслаждаюсь свистом и тишиной.
Упрямые губы - сплошь лоскутки.
Он кровь глотая просит ещё.
И в его зрачках не видно не зги.

Я взрываю дороги прямо в час пик.
Я пускаю по улицам картежи свиней.
Этот город лижет мои сапоги.
Симбиоз и похоть звучат всё сильней.

Этот вальс из понятий «вот так нельзя».
Песня эта давно превратилась в хрип.
У романа жизни стерты слова.


У чтеца и подавно вырван язык.

Понимаю, кто только не извращался над незабвенной... но, что уж поделать

Русалочка

Ты услышала стон океана
В перламутровом горле ракушки.
Ты ему не простила обмана,
Что была не «дитя», а игрушка.

Жемчуга, что на правой руке,
Отзывались на звуки печали.
Пальцы добела сжав в кулаке,
Ты ночами безмолвно кричала.

И когда он проснулся с другой,
Ты была уже к жертве готова.
Нож сжимала неверной рукой -
Не успел он сказать даже слова.

Утром пена на берег легла…
Ты могла ею стать, но не стала.
Сестры ждут тебя в хмурых волнах,
Ты и так заплатила немало.

Сообщение отредактировал Heires$ - 23-08-2012, 17:11

...На все...

Благословляю Вас на все
Четыре стороны.
М. Цветаева

Такт в три четверти -
пьеса исполнена.
В драпировках кулис
блекнет: "Fin".
Мельком встретились -
актеры расходятся.
Старый скрипт выправлять -
ни желанья, ни сил.

Жизнь длинна.
Ну так что, до созвончика?
Понеслась канитель
будних дней, выходных.
Жизнь - игра.
То, что прожито - пройдено.
Так к чему же грустить?
Не забудь - отпусти.

Жизнь легка.
Лучших чувств сочетание -
Скорбь разлуки и радость пути,
что сплелись в резонансном звучании -
сквозь себя пропусти.
Жизнь светла.
Благодарностью полнится
это тихое слово: "Люблю",
ибо вторит ему, а не борется,
столь же громкое слово: "Гоню".

31.12.2010 - 2.01.2011

Сообщение отредактировал Mizu Ai - 27-08-2012, 19:18

Август пахнет горечью, холодом, виноградом,
белым дымом, спелыми звездами, терпким соком,
между нами так много - времени, стран и взглядов,
между нами стыки рельсов и створки окон.
Там, где ты, еще продолжается чье-то лето,
солнце мягко ласкает волосы, руки гладит,
и доносится только с прохладным восточным ветром
то, что светом надежды осядет в усталом взгляде.
Там, где я, холодное небо дождями плачет,
ивы смотрят в свинцовые воды, роняя листья,
осень стылым туманом дорогу на запад прячет,
наливаются горькой верой рябины кисти.
И уже неважно, как долго нам ждать придется
встречи, взгляда, голоса, шага и вздоха - помнишь?
Я вчера судьбу уронила на дно колодца,
и другой не хочу, кроме той, что ты мне готовишь.

Результат одной игры - общения в стихах, начавшейся так:
(привожу только свои "реплики")

Беcкрылый грифон,
потерявший свой род,
Состарился
мыслям своим вопреки.
Тихо картавя, поводит пером -
в жесткий пергамент
слагает стихи.

***
Тусклых свечей
утешителен блеск,
Ветер промозглый
стучится в мой дом.
Старый Грифон -
грустный ангел небес,
зябко встряхнувшись,
уснет крепким сном.

Вспомнятся
Ветер
во вскрытых крылах,
Мощный ток жизни
под бронзой спины,
БЕГЛЫЙ удар -
на зарвавшийся всхрап
Легкого, сильного сына Степи.

Гордый рок жизни,
Стремглав
в высь пади!
И оборвись,
не достигнув вершин!
Ты безнадежен,
мой старый "Сизиф" -
Призраки крыльев
за спину сложи.

***
Ты - просто мне встречный,
Мой случайный прохожий:
Будто мир параллельный
вдруг пошел в перекрест.
Ты - никто,
Ты совсем незнакомый.
Есть одно только "Но":
Ты - мой Жрец.

Кто же я?
То Богиня, то лёва,
то слабачка, скиглійка,
снова зябнущий нос...
Просто Женщина -
я тебе не знакома...
Так откуда талант
все понять, без чудес?!

Я иду с тобой рядом,
Тихо радуясь встрече,
Научаясь хотеть и желать
ничего.
Я иду за тобой,
доверяясь беспечно,
улыбаясь сейчас,
смеясь страхам в лицо.

Танец. Движемся. Встречно.
То играя кружась,
то застыв в парадО.
Скоро ль кончится музыка?
Будет ли вечно
эта роза цвести
для тебя одного?

Знать не нужно.
Убого вдаль глядеть,
силясь мрак превозмочь.
Между прошлым и будущим
есть бесконечность -
МЕЧ алмазный,
секущий меж "после" и "до".

...Так возрадуйся ж встрече...

осень 2010 г.

Амелия Эрхарт
От слова «храбрец» создайте, пожалуйста, женский род.
Взвыли движки, и начал долгий разгон самолёт.
Рука замерла на штурвале, вторая легла на РУД.
Имя гремит в газетах, люди известий ждут
Сделана ставка. Подумай: вспять повернуть не суметь…
…Дразнит потомков тайна – тайна полёта в смерть.

21 вопрос

Ты можешь быть рад чужому успеху?
Любишь ли ты книги читать?
Готов ли ты к любовным утехам?
А мир иллюзией можешь считать?

Работа важна ли в твоей судьбе?
Политика может тебя волновать?
Ты грязных игр не приемлешь в борьбе?
Как думаешь - бывает, за что убивать?

Понимаешь ли женщин? Ну, а мужчин?
Есть много того, о чем хочешь ты знать?
Если не со мной, то быть сможешь один?
О приключениях любишь мечтать?

Ты забавный? А можешь немного принизить себя?
Ты умный? А знаешь, что ум и мудрость нельзя равнять?
А можешь забыть о себе, меня любя?
А если против нас - твоя мать?

Надеюсь, вредных привычек нет?
Любопытный, общительный - это ты?
Вот 21 вопрос - и каждый ответ
Приближает тебя к парню моей мечты.

Я кошка, гуляю сама по себе.
Я не спешу, могу вечность ждать.
А пока мечтаю я о тебе,
Каждый день, как последний, буду встречать.

(вольно-переводное творчество по мотивам песни Alanis Morissette)

(по мотивам РИ "Дом, в котором время остановилось")

Брат, брат,
проследи мой взгляд,
если хочешь все про меня узнать,
кто из нас не прав, кто не виноват,
но узнав, поверь, ты не будешь рад.
Брат – враг?
А за мною мрак,
впереди мой страх, мое имя – прах,
наяву - кошмарнее чем во снах,
мне теперь гореть на семи кострах.
Брат, верь,
не страшна мне смерть,
я с тобой, за тебя – да в любую дверь,
но за самую горькую из потерь
чем прикажешь мне заплатить теперь?
Брат, брат,
все на новый лад,
я любила брать, но пора отдать,
помоги же нам вместе стать опять…
А потом – не забудь проследить мой взгляд.

Р.

Ты бессилье моё, безбожие,
Безотрадно пустая даль.
Беззаконие, бездорожие,
Горделиво-горька печаль.

Пеленою заворожённая
Мракобесия на крестах,
Опьяневшая, заражённая,
Опаршивленная в устах.

Одурела ты, заклеймённая,
В безысходности задремав,
Исхудавшая, покорённая,
Всю до капли себя отдав.

Уж мертвецки окоченевшую
Налетели тебя клевать.
Разорённую, почерневшую,
Облепили – не разогнать.

…Не швыряюсь хулой безликою,
Зубоскаля судьбе шальной -
Восторгаюсь тобой, великою,
Погибаю с тобой, больной...

Кто только не изощрялся на тему этой строчки - от такого поэта, как Олег Ладыженский, до такого рифмоплёта, как ваша покорная слуга. И тем не менее...
Сонет Цурэна Правдивого.
Как лист увядший, падает на душу
Письмо из незапамятных времён.
Я промолчу. Я клятвы не нарушу.
Уста не назовут ничьих имён.
Минувших лет растраченная сила
Остынет снегом на моих висках.
Я ничего у жизни не просила
И не была у смерти в должниках.
Разлуки, встречи, счастье, боль, надежды -
За них никто не даст нам ни гроша.
И тело, словно ветхие одежды,
Готова сбросить вольная душа.
Когда она отправится в полёт,
Хоть кто-то обо мне слезу прольёт?